Август, сыгранный не по нотам,
Молча гладит по волосам.
Сложно тем, кто восстал из мертвых,
Гулким, выцветшим и поблеклым
Лету прямо смотреть в глаза.
Кожей содранной, раной алой
Август вскрылся из-под брони.
Дело в малом, теперь - лишь в малом,
Чтобы мне, перезимовалой,
Ни повадкой, ни словом, ни
Жестом, рвущимся от ладони,
Заставляющим время - вспять,
Не открыть в себе и не вспомнить,
Сколько сердца
И сколько крови
За чужое могу отдать.
За чужое...
За запах кожи
От ключицы и вдоль плеча.
За улыбку и непохожесть,
Непокорность и невозможность
Взгляда,
Взятого у волчат
Или львят...
У любых из хищных,
Тех, что сердцу рубцы дарят.
Мне осталось - оставшись лишней,
Продержаться
До сентября.