Молчало лето. Осенью слова (от сырости?) весомей.
Промозглые до глубины души.
И кто-то, до оскомы незнакомый,
На ухо шепчет: "Ну давай, пиши, пиши"
Пишу. Зачёркиваю. Исправляю. Рву.
Не то. Да и не так... Никак!
Вымучиваю две строки к утру
Одну, что гений. А другую, что дурак...