Вот говорят – он был хороший, добрый,
Талантливый, как из других никто...
Осенний дождь стучал по крышам дробный,
Когда бродил он, кутаясь в пальто.
Когда он жил, питаясь всухомятку,
Когда писал, забившись в уголок,
Свои стихи в потёртую тетрадку,
А вот печатать книг своих не мог.
Хотя он был, по–своему, счастливым,
Сложив в строфу и грусть свою и пыл...
Мы говорим теперь о нём красиво,
А он, такой незаурядный, БЫЛ...