Заплетает ива косы
у старинного пруда,
где на травах ночью росы,
где журчит ручьём вода.
Где в просвете за осокой
цаплю будит солнца луч,
там где месяц светлорогий
лик покажет из-за туч.
Где кусты густой сирени
дразнят взгляды без стыда,
в аромате лёгкой тени
птицы пели у пруда.
Чувство странного покоя:
цапля... пруд... кувшинок цвет...
всё до боли здесь родное
и его дороже нет.