О жизни думал я легко,
не слишком жалуя её,
летящую, мой жаля век...
И что есть в мире человек?
- Себе вопрос я задавал,
и сам же, в мыслях, отвечал:
Жизнь есть тюрьма! А кто же мы?
- Мы в той тюрьме осуждены...
- Кто на полвека, кто под сто,
лет, эдак восемьдесят - зло...
Мы смертники, и приговор
тебя догонит, будь ты вор,
будь праведник, - оно одно,
ты осуждён, предрешено!
Наш стражник - гены, он не спит,
не купишь ты его за спирт,
он не подкупен! Лишь одно,
на радость, всё же не дано
нам знать когда он постучит
ключами, двери отворИт,
когда команду даст: "На выход!"
чтобы по гулким, эхом слышать
удары сердца, коридорам,
ступеням, слышать лязг затвора...
Так думал я, и всё сходилось...
...Вдруг, бабочка в окно, - на милость,
скажи, откуда это чудо?
коль мир - тюрьма? - И ветер, будто
в насмешку мыслям моим вторя,
в окно плеснул сирени ворох,
и птица из кустов запела,
и струны чувств моих задела...
Коль мир тюрьма, то кто же, кто,
меня волнует так легко,
мой рассыпая замок строгий
волною чувственных мелодий?
Ужели смертнику дано,
испить, листая дни и лЕта
амнистии надежду, где то?!
________________
Иллюстрация: Crossposts: http://levkonoe.livejournal.com/6917499.html