Скоро осень, за окнами август,
От дождя потемнели кусты…
(из старой песни)
Скоро осень, за окнами август,
но жара не спадает никак.
Я продам свою душу, как Фауст,
чтоб закончился этот бардак.
Пусть же осень наступит скорее,
Пушкин прав – золотая пора…
Но по-прежнему солнышко греет
и жара донимает с утра…
Нам твердят, что любая погода,
это радостная благодать,
дескать, шутит порою природа,
надо с радостью всё принимать.
Солнце светит, как будто взбесилось,
расплавляя асфальт и мозги…
Мы сдаёмся природе на милость,
хоть мы дети ей, а не враги….