Где весна? Где пристань моя?
Тишина и покой, моя мама?
Где восторг от слепого дождя?
Приоткрылась душевная рана.
Я живу в суете, как поэт в нищете,
Но по меркам богатого Сэма,
Осень вся в янтаре и с мечтой о весне.
Битва, мука, большая дилема.
Глупо мне умирать окунувшись в кровать,
Ведь мужчины не знают слезинок,
Мат претит твою мать, ни на что не плевать
И вся жизнь состоит из ошибок.
Я не буду с тобой, со своею мечтой
Рисовать буриме акварели.
Как всегда молодой, позитивный настрой,
Словно в сказке на сердце свирели.