«Безумец, и влюбленный, и поэт
Пронизаны насквозь воображеньем»
А я, Шекспира продолжая - нет.
Я завершенное творцом произведенье.
Не больше жив, чем статуя в саду,
Холодный мрамор, через век все тот же,
И я иной судьбы едва ли жду
Чем украшение собой дворцовых лоджий...
Но словно бы в насмешку, пьедестал
Пришлось покинуть, окунаясь в волны
Бегущей жизни, где я тьмою стал,
В паденьи окончательном и полном
Не то низвергнут и над бездной в кандалах
Томлюсь, сложив ненужные уж крылья,
Не то возвышен, чтоб читать в умах,
И править стадом, словно смертной пылью
Я умирал - и умереть не смог,
Бичом своим меня соделал Бог.