Я бродягу, смущаясь, спросила,
У метро задержавшись в течении:
Как до этой черты ему жилось?
Это страх или сила терпенья?
Это лень или слабость души-
Бесхарактерно жить на помилость?
А он рядом присесть предложил:
«Помолчи, дочь, ты так притомилась.»
Он сказал всего несколько слов,
Запустив в клочья медленно руку:
«Кто-то знает, а кто не готов
Верить в то, что жизнь вовсе не мука»
Задержитесь на миг, господа,
Вы ослепли в бегах за успехом.
Мешковина, стакан, борода
Под всем этим не видно доспехов.
Кто вы, рыцари и чудаки?
Чей секрет спрятан в глубину взгляда,
В мудрость линий шершавой руки-
Жизнь даёт не всегда то, что надо.
Но есть вечная сила души,
Греет свечным теплом в храме тела.
Не предай сам себя, не туши
Свой огонь. Разбирайся умело
В зёрнах с плевлами, в зле и добре,
В смыслах, истинах, в цвете и звуках!
Но не дай пожалеть на одре,
Что прошла жизнь тоскливою мукой!
Не смотри на сторонний поток,
Ты один правишь ходом ковчега!
Закаляй, всё что впитывать смог,
Совершенствуй в себе человека.
Не смущай себя словом пустым!
Не теряй до последнего стука
Веру в то, что живёшь молодым,
Не впустив в жизнь тоскливую муку!