В ветхой покосившейся избе,
В маленьком тенистом переулке
Жил один весёлый человек.
С шариком ходил он на прогулку,
Добрым был, отзывчивым, лихим,
Смех его был слышен за пол-мили,
Ночью он всегда писал стихи,
Все его любили и ценили.
Маску он обычно надевал,
Вмиг в любые роли воплощался,
Смех, улыбки, слёзы вызывал,
В пёстрые костюмы наряжался.
Дети его ждали больше всех -
Клоуна в веснушках появленья,
С носом красным, в ярком колпаке,
С банкою клубничного варенья...
Цирк был вторым домом для него,
Жизнь вторую там он проживал.
Было порой сложно, нелегко,
Но всегда с улыбкой представал.
Радовался, фокусы дарил,
Тут же "умирал", вновь поднимался,
В воздухе с гимнастами парил,
Вдруг по полу кубарем катался...
Как-то в зале кто-то закричал:
"Ой, смотрите, клоун снова вышел!"
Клоун засмеялся и упал -
Бездыханный, уж, увы не слышал...