Близка осенняя пора.
Не говорю с тобой об этом,
но всё короче вечера
и всё прохладнее рассветы.
Здесь, на таможенном посту,
нам объявляют шмон повальный.
Мы пьём из термосов "по сто"
и курим, как на перевалке.
А в затуманенной дали
сквозь пресловутые границы
летят без визы журавли -
межгосударственные птицы.
Твой перехватывая взгляд,
я с прошлым обрываю нити.
"Скажи, куда они летят?
Давай поднимемся за ними.
Из темноты, из тесноты,
от страхов до седьмого пота,
жизнь пересмотрим с высоты
их, журавлиного, полёта...
А хочешь – новую начнём
в родном безвизовом пространстве?
Душа с душой, крыло с крылом
сольются в журавлином танце..."
Но в жизни нашей нет чудес.
Есть паспорта, погоны, лица...
И мчится в пропасть "Мерседес",
тараня время и границы...
И силы нет остановиться...