Мой поэт, голос твой и в кромешной я тьме различаю
По созвучью простых и, казалось, негромких стихов.
То, ЧТО пишешь, и КАК, в дно души попадёт и пронзает,
Тою искренней силой, свободной от фальши оков...
С нетерпеньем я жду удивленья от будующей встречи,
Чтоб опять ощутить свежесть звука бегущей строки...
Будто-то я на мосту, по-весеннему ласковый ветер,
И потоки искрятся, проснувшейся рядом реки.
Тем и дорог ты мне, потому что совсем не умеешь,
Как мальчишка, разбивший кувшин, перед мамой соврать,
И на белом листе ты поэмы растишь и лелеешь,
Чтоб отправить в свободный полёт многоликую рать.
Благодарна тебе за отчаянной правды мгновенья,
За талант облачить свои мысли в изящество строк,
За душевный порыв, обращающий даже сомненья
В совершенство стихов, не имеющих давности срок..