В ПОИСКАХ ИСТИНЫ
Навьючен ты жизнью почище базарной арбы.
Колёса фортуны прочертят твой путь в никуда.
«Всё проще простого» - твердят нам умнейшие лбы,
но истина ищет,
куда нанести бы удар.
А ты ею бредил, влюблённый в неё Дон Кихот.
А ты в неё верил: она-то навеки с тобой -
распят палачами, чекистами пущен в расход,
затоптан в траншее
другими идущими в бой.
Так что же ты, истина -
знание, догма, фантом,
коллаж ли придуманный кем-то
из свиты вождя?
Потомок ещё разберётся,
бесстрастно, потом,
уютно вписав себя в кресло
на фоне дождя.