Всяк стихоплёт желает славы.
В сей истине секретов нет.
Кто не согласен, тот лукавит,
Что просто так сложил куплет.
Идя к своей мечте серьёзной,
Бьёт в грудь себя: "Не рейтингист!
Душа моя страдает слёзно,
И мысли просятся на лист.
Подправьте рифму, Христа ради!
Учите разуму меня.
Тусуюсь здесь не для награды.
Вы критикуйте! Я - броня!"
Приятелей вокруг немало,
Есть настоящие друзья:
И поругают, и похвалят...
Без общества прожить нельзя.
И вот поэт на пике славы -
Коварный рейтинг покорён.
Стал он уверен - гений главный,
Что пишет грамотно с пелён.
Ему теперь уж не пристало
В стихосложение вникать.
Когда сидишь на пьедестале
За горизонты все видать:
Кто критикует - тот завистник...
Плохие рифмы? Пустяки.
Здесь все свои - и рак не свистнет,
А рифмы правят дураки.
И тех, кто помогал недавно -
Взашей, да и коленкой пнуть.
Их критика уже достала,
Спокойно негде отдохнуть.
Всегда важнее в жизни связи:
Тут рецу вставь, там мадригал -
Тропиночка из грязи в князи,
Глядишь - и томик накропал.