Здесь, на краю Земли,
старые корабли
мыса крошат изгиб,
гладят горы отшиб,
плавают на мели
и, издавая скрип,
местных пугают рыб,
дабы на нерест шли.
Вызревшие поля
солнце впитали для
крепости стебельков,
чтобы порыв ветров
и полевая тля
сбросили груз оков
в тихом минорном ля
музыки корабля.
Ветер сдувает дым,
облако... а под ним -
сизый морской туман,
ластится к парусам
и под углом другим
с колосом золотым
мчится в залив-карман
налюбоваться им.
Небо меняет дно.
Сказочной глубиной
крепко притянут взгляд.
Стонами корабля
марево пронзено.
Мягкой водой парной,
струями, как из фляг,
льётся с горы в поля
речки поток шальной.
Может быть, я - не я?
Здесь неизбежен рок,
и очевиден знак...
Лет моих кругаля
вводят в конкретный шок.
Словно немой упрёк,
мир у твоих сапог,
ближний уже - не враг...
Так-то оно всё так,
гложет теперь одно:
всё ли предрешено?