он же знает, скучать - величайший труд.
а я по нему сутками и ночами,
бредя его ключицами и плечами,
его речами; глазами, в которых пруд.
а мне к нему пару минут и плюс часов -адцать,
чтобы в обнимку встретить рассвет.
на иронию "сколько ж вам лет?"
лишь в ответ: "мы влюбленные. нам семнадцать"
у философов время, вроде, лечит
только помни: любовь - не болезнь,
ибо дней мне никак не счесть
в ожидании следующей встречи.
я к нему автостопом, и впеш, и вплавь.
смейтесь, милые - дело ваше.
только я, становясь всё старше,
берегу его, как хрусталь.
осуждайте, мне по барабану.
наш с ним сплав - бриллиант, не сталь.
сотый раз повторю: он стал
моим смыслом; моим изъяном.
_____
https://vk.com/visanders.poetry