В прокуренном воздухе слышится отчаянный крик,
Сгущаются краски, бегут тени, объявлен блицкриг.
Не сложно остаться, сложно признаться
И проститься с тем, кто к тебе привык.
Нужен всего лишь отрезок времени,
Чтобы суметь чем-то потери заполнить,
Желательно в наибольшей степени,
Иначе всю жизнь будешь помнить.
Кто-то уже в этот список добавлен,
На брошенного не пожалели огня.
Хотя какая разница, кто оставлен,
Когда кто-то оставил тебя?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я поняла, сидя с утренним чаем на кухне:
Ты как Москва, свет в которой никогда не потухнет.
И надрывная нотка голоса наружу проникла:
Нет. Слышишь? Нет. Я к тебе не привыкла.
/4.03.13/