Если любовь поделить на виды,
Наша будет второго сорта,
Такую обычно обещают
Беречь всю жизнь,
Но забывают в течение месяца.
Я отвоевываю каждого ушедшего,
С отчаяньем Дон Кихота бросаясь
На ветряные мельницы.
Реветь бы в три ручья,
Но глаза сухи,
Мир стоял, как стоит,
Ничего никуда не исчезло,
Не лопнуло с треском.
У тебя есть Ассоль на другом берегу,
Для двоих ожидающих
На пристани уже не хватает места.
Дорогой, наша лодка
Не разбилась о быт,
Наша лодка вообще никуда
Не плавала.
Все равно из нее мы не
Увидели бы ни новых стран,
Ни новых городов -
Ничего, кроме отвесных скал,
Ударившись о которые
За минуту пойдешь ко дну.
Поэтому - выпьем и разойдемся друзьями.
А она пусть гниет
В порту.