Моя душа кровоточива:
Кровит все чаще - слезы лью,
Наивна и противоречива:
То отрекаюсь - то люблю.
Моя душа нетерпелива -
В мечтах о рае на земле,
Тиха, открыта, не злобива:
Стихов тетрадка на столе.
На разлинованных страницах
Стихи о жизни и любви,
О винограде и синицах,
О тайнах неба и земли.
Еще, конечно, о балете,
И об Италии стихи,
О нищенстве и высшем свете,
И строки есть про мощь стихий.
Моя душа стремится миру
Поведать о своей тоске,
О восхищении кумиром,
О солнышке и ручейке.
А я ей угождаю робко -
Моей душе лишь тему дай!
Пою неверно и негромко,
Но ты меня не осуждай.
Не осуждай дотошный критик
Или читатель-эрудит,
Унылый психоаналитик,
Что слушает иль ворожит.
В моих стихах полно изъянов:
То что-то с рифмой и строкой,
То слишком много в них туманов,
То нет надежды никакой.
Но это - самовыраженье!
Но это - искренности суть!
Порыв!.. Фантазия!.. Стремленье!..
К самой себе - дорога!.. В путь!..