Расчетливый, как раненый медведь,
пришел сентябрь и выжег всю округу.
И стала кромка леса пламенеть.
И стали собираться птицы к югу.
И вытекло слезинкой на ладонь
из поднебесья плачущее лето.
Прощальной нотой всхлипнула гармонь –
она теперь не бродит до рассвета.
Косынка в поле далеко видна –
куда идешь ты позднею тропою
все так же неприкаянно одна
и тихий свет уносишь за собою?
Замшелой тьмой на белизну страниц
осенней книги переплет ложится.
Прости меня и перелетных птиц –
ах, эти улетающие птицы!
Пока еще простор не на замке
и для него не выдумано санкций,
пока гуляют волны по реке,
давай прощаться.
Давай прощаться, летняя пора,
скользя по благородному суглинку
потерянного в сумерках двора,
сбежавшего за белою косынкой…