Мой дядя Коля – хмурый алкоголик,
Прожжённый жизнью и вином до дыр;
Его давно никто не уважает
И даже сам себе противен он...
Когда-то он служил в Афганистане
И по контракту был не раз в Чечне;
Теперь сражается старик с чертями,
И белочку целует горячо...
Житьё-быльё в убогой комнатушке,
Что снял ему приёмный сын-банкир –
Окно с решёткой смотрит на Макдональдс,
Два стула, тумба, телек и кровать.
Тринадцать лет назад его супруга
Погибла под колёсами такси;
По-чёрному с тех пор бухает дядя,
И по течению вина плывёт...
У дяди Коли рак, долги и всё же
Он самых честных правил, хоть и пьянь, –
То Богу сухо молится с похмелья,
То костылём ему, бранясь, грозит...
Когда же прихожу к нему я в гости
С бутылкой водки или коньяка,
Он крепко руку жмёт: "Племяш, здорово!",
И рюмки, улыбаясь, достаёт...
Потом, изрядно опьянев, стенает,
Что стало тошно жить, что он устал,
Что только выпив ощущает радость,
Что лучше бы он умер на войне...
Потом, когда в бутылке так же пусто,
Как и у нас в сердцах, я ухожу,
Но сто рублей даю ему на водку,
И слышу: "Саня, заходи ещё..."