«места эти будут другими, но ты их узнаешь...» /Влад Истрадиади/
Знаешь, осень однажды вспомнит: листьями, числами, знаками…
росписью mendi на кистях, устах и... запястьях…
тоненьким шрамом, пристальным взглядом, м_е_д_л_е_н_н_ы_м_ шагом
в-д-о-х-о-м глубоким дрожью по коже… «Бог мой, но как же похожи!»
Мысли волнительны, золотом вышиты, страстью окутаны,
локоны спутаны, руки развязаны, губы желанные, да ненасытные…
А время, что календарь, переходит грубо в январь, солнцем холодным в рваное утро
Монотонным стучится в висок «ПО-ЧЕ-МУ...?» безответно падая оземь.
Боль стынет горьким «люблю» с запахом кофе утренним
и засыпает почти к утру сплином осенним... матерным…
Осень, конечно, расскажет: в красках, в деталях, огласках,
как молчаливое «здрасти», светом янтарным напротив маячит…
А бури магнитные озадачат жёлто-багрово-красным...дождь переполнит лужи,
зальёт унылые улицы и даже все фильмы Эмира Кустурицы…
__________________________
там, в сентябре, всё исчезнет однажды в костре, в полусладком вине успокоятся буйства.
всё станет: ровным, холодным, наивным, пустым… а ты непременно тем же…