Ты мокнешь, стоя под зонтом:
Холодной влагой воздух сыт,
Ты мёрзнешь, думая о том,
Что твой автобус не спешит.
Возможно, где-то он ползёт
По пробке средь других авто,
А дождь неумолимо льёт,
Стекаясь в транспортный поток.
А ты стоишь, свой ждёшь маршрут,
И выбор вовсе невелик,
По струйкам стынущих минут
Ты провожаешь каждый миг.
И вот он, лужи расплескав,
Подъедет и вздохнёт теплом,
Не извинившись, хоть не прав,
Ведь он на полчаса твой дом.
В салоне воздух светом пьян
И много незнакомых лиц:
На полчаса они - семья
До остановок как границ.