Нашла её завёрнутой в бумагу
На полке, где других вещей завал.
Ничем не примечательную флягу -
Отец мой с ней на фронте воевал.
Она потёрта, ткань давно истлела.
Тут вмятина. От пули, может быть?
А я её ведь выбросить хотела
И, слава Богу, что сумела сохранить.
Пускай же на виду теперь хранится,
Как память очень давних, грозных лет,
Как летописи старая страница,
А рядом с ней стоит отца портрет.