Мой август теребит несмело локоны,
и вина разливает недозрелые.
И мы теплом его растроганы
такие тихие…А платье белое
/расшито бисером, росой хрустальною/
давным-давно судьбой примерено.
Но отчего-то стало тайною,
а сколько же ему отмерено?..
Но мы – то знаем – дней цепочка
уже цепляется за осень.
И жёлтый лист уж ставит точку,
а дождик стал совсем несносен:
В лицо бросает слёзы ветра,
ложится под ноги рекою.
Смывает грусть, как россыпь пепла,
своей рукою шутовскою…
Полынью радует, рябиной…
лишь только горечь – фаворитка
связала нас, как пуповиной…
Мечтала, – Август станет пыткой…
А он в велюровые ночи
всё пишет в стиле батик счастье.
Свернув с заброшенных обочин,
в луне находит вмиг участье.
И в унисон средь серых будней
звучат сердца колоколами…
А мы, отринув строгих судей,
взмахнем усталыми крылами
и позабыв о лицедействе,
вновь воспарим над облаками…
08.08.2014