Между нами по-прежнему пропасть, и нет моста.
Перебраться – всего однотысячный шанс из ста.
Я привыкла к молчанью, возможно, и ты устал
Быть чуть слышимым эхом.
Воздух полнится сыростью, дымом чужих костров,
От домов, что ютятся в долине, в глазах пестро.
Да вот только в эфире, как ты волну ни настрой,
Белый шум и помехи.
Нет над пропастью поля, нет в поле созревшей ржи.
Лишь струна между нами порою звенит-дрожит.
Но ветра не щадят малодушных, не терпят лжи –
Рвут её, словно жилы.
А по ниточкам этим, по нервам, по проводам,
Жизнь бежит поминутно в далёкое «навсегда».
И понять невозможно и даже не угадать,
Как мы стали чужими.
Ведь с одной стороны – война, а с другой – вина.
И со звоном, нечаянно лопается струна.
Накрывает два мира растущая тишина,
Будто волны цунами.
Всё конечно уляжется – пёрышком в ковыли.
И наполнится ворохом новых событий, лиц.
Сказки новые посочинились да и сбылись.
Да вот только не с нами.
И которую жизнь, я не помню, а всё одно –
Луноликая полночь да звёздчатое окно.
Так судьбы переделать и правда, знать, не дано
Предписаний, игры ли.
Вниз гляжу – а как будто с обрыва или с моста.
Я зову тебя тихо по имени на устах.
А навстречу такая бездонная пустота,
И нет крыльев… нет крыльев.
01.12.2013