Пока в ушах звучат твои слова,
Моим стихам не нужно ждать сюжета.
Ты славишь боль, а боль всегда права,
На дне её глубин осадок света.
Она не напускает ложный шик,
Снижает градус опиумной ночи,
Развоплощаясь в твой протяжный крик,
И вместе с ним тиранам гибель прочит.
Ты с ней знаком задолго до меня,
Ты пил её, терзаемый лучами
Больного солнца проклятого дня,
До исступленья споря с палачами.
Ты охранял её зимой в метель,
Смотря, как сизый мрак деревья душит.
И терпеливо ждал, когда апрель
Поможет отогреть людские души.
Мы не в бою, и пленных не берём,
Но про обстрел не знает лишь невежда.
А боль – надёжный знак, что мы живём,
И, значит, не сдалась пока надежда.
В борьбе за правду боль твой верный друг.
Ты к ней приходишь в поисках ответов.
А я – к твоим стихам. Замкнулся круг.
Как странно всё, порою, у поэтов…