Кажется, нет ребра,
может быть, мягок голос,
кто его мог украсть,
вызолотить ночь-волос?
Кто этот милый вор,
кто этот нежный кто-то,
сладостный приговор
сделал свою работу.
Вечно душа болит,
празднуя недостаток,
где-то в краю олив
им уже не остаться.
Кажется, нет ребра,
как и шипов у розы,
кто виноват, украв,
в этой метаморфозе?