Посткоитальное

…Мой маленький спи…прошепчу тебе нежно, беззвучно почти…так приятно без голоса лгать что бывает со мною все реже… но можно сегодня наверное …волосы взмокшие глажу взволнованно…засуха где-то за окнами зверствует …лютая душная полночь свидетель что наглухо, связаны мы уже…робко укутает шалью сиреневой тьма четверть улицы и остановится… как бы меж петлями мне проскочить и нелепо ссутулившись без вести сгинуть в ночи …геометрия даже евклидова здесь не срастается…рамки раздвинуты вряд ли обыденность мира вернется… во мне обозначена контуром точечным Боль – очевидно поздно жалеть да и не о чем ..пальцами перебираю как клавиши волосы бережно ласково…ты же скитаешься в снах одиноких своих и колосья там раздвигаются веером…солнечным светом приветствует странника просека…и улыбается радуги росчерком. Небо над спящим не маленьким вовсе…