Иду я по белому свету,
Порою шагаю сквозь тьму.
Стихов зарождаю куплеты,
Приятные мне самому!
В строки собираю слова,
Нужные моменты жизни помня.
И имею к этому права,
Сила слова нужного огромна.
Стихи умирают как люди_
Уходят порой в некуда.
Хороший же стих не забудет,
Народ после нас, никогда.
Бывает, запомнится строчка,
Открывшая в памяти след.
Не ставится вовсе там точка,
Живёт в этой строчке поэт!
Есть в памяти нашей архивы,
Хранят они время счастливо.
Его я тогда вынимаю,
И в строчку стиха отправляю!