По тёмным улицам один
брожу до утренней поры,
где ощущения остры,
а торный путь непроходим.
Чуть спавшая жара, курю,
тревожных мыслей сбросив гнёт.
С афиши кто-то подмигнёт
призывно... ближе рассмотрю.
Знакомый бард, похоже. Жаль,
поймал попсовую звезду.
Нет, на концерт я не пойду,
но буду знать, что приезжал.
Я сам пишу под простака,
да всё летит в корзину, пусть
стакан наполовину пуст,
но это лично мой стакан.
Мой персональный Иисус
возникнет вдруг передо мной
и строго позовёт домой.
Что тут поделать — вознесусь!