Расплакалось в саду
дитя и льет слезами.
А мама на ходу
ее за руку тянет.
О чем она, о чем?
О сломанной игрушке?
О зайце под дождем? –
не в кресле, на подушке.
Укусе комара?
О содранном колене?
О бабушке, вчера
уехавшей в деревню?
Как может быть испуг
велик, горька обида!
А из толпы вокруг
никто не подал вида.
И чем ее беда
поменьше нашей будет,
и боли, и стыда,
и перебитых судеб?
О, было б нам вот так
дано навзрыд, прилюдно –
о бедствиях, долгах,
о том, что больно, трудно!
Но кто бы настежь жизнь
мог распахнуть, как клетку?
В своем углу молись
и плачь в свою жилетку.