Жалел всегда, совсем я не художник,
Я рисовал тебя бы день за днём.
Молился краскам, знал, что не безбожник,
Там сопки все горящие огнём.
Весной цветёт багульник розоватый,
С картин цветы совсем никто не рвал.
Среди берёз, тобою я богатый,
И песню ветер нашу подпевал.
Уходит боль, не бьёт в седой височек,
Багульник цвёл, уносит беды прочь.
Картину маслом каждый день разочек,
Смотрел и пел, когда совсем невмочь.
Плывём с тобою в лодочке по речке,
Да только жаль, картин я не пишу.
Там наше счастье, рядом на крылечке,
В стихах скажу, одной тобой дышу.
Пройдут года, прочтёшь ты эти строки.
Цветёт багульник, солнечный размах…
Опять тебя беру я в свои руки,
Цветами воздух нежностью пропах.