Ах, эта белая,
белая, тихая ночь!
Призрачный город
ногами стоит на асфальте.
Ветер с Невы,
что до всяких проделок охоч,
Благовоспитанно
кружится в медленном вальсе.
В тёплых, шершавых
ладонях больших площадей
Прошлое дремлет,
себя породнив с настоящим,
Где как в горниле
слова и поступки людей,
Живших когда-то,
расплавились в лаве кипящей.
Запах пирожных
и свет фонарей на углу,
Шорох пролёток
и кружево шляпных вуалей.
Весело время
проводят на светском балу
Кавалергарды,
устав от военных баталий...
Он и сейчас благороден
и так же красив -
Город, где грозным перстом
в назиданье столицам
Встал, ничего не боясь,
никого не спросив,
Шпиль Петропавловский, в небо
вонзившийся спицей.