Вечер тропический.
Сладкий как ложь.
Темень текла
на песок
медовухой.
Месяц был тонким
и острым,
как нож,
в море гляделся,
как в зеркало шлюха.
Бар возле пляжа
почти опустел,
несколько пар
допоздна "пировали".
Бармен седой
мне готовил коктейль,
"Бейлиз" своей разбавляя печалью.
Бармен,
ты много уже повидал,
мудрость твоя
безгранична по слухам.
Парень, что взял
с Цинандали бокал,
явно не сын
этой бизнес-старухи?
Рядом, вон там,
за соседним столом,
боров с татухой
о недрах Тюмени.
С ним почему
та девица из Кром,
юный цветок из локтей и коленей?
Знаю ответы.
Но мне по душе
здесь лишь одна
из оставшихся пара.
Или ты скажешь,
что это клише -
просто роман на курорте.
Задаром...
Эта шатенка
еще молода:
нет тридцати,
но уже и не двадцать.
Стройный брюнет,
голова не седа.
И почему бы
вот им не влюбляться?
Знаю, расскажут
друг другу
не всё,
как привирают
в романах.
Бульварных.
Будто б полковник,
разведчик...
посол?!
встретил свою,
так сказать,
Мата Хари.
Да. Тут ты прав.
Им придётся платить.
Крахом надежд
или даже больнее...
Я уловил
твоей логики нить:
с каждым романом
вода солонее.
Утро грядет.
Серп
не так уж остёр.
Ложь на курорте
не ложь - лотерея.
С бабкой альфонс
и с нефтяником гёрл
в этих условиях даже честнее...
6.08.14