Не повезло что ль с адресатом.
И не поможет тут никто,
Заместо зебры полосатой,
Приходит вечно «Конь в Пальто».
И ладно если бы Пегасом,
Мёд приносил лиричных сот
Так нет, треклятая зараза.
Припрётся и как мерин ржёт.
Хотелось славным быть поэтом,
Но как проклятье на судьбу.
Звонок - открыл: «К тебе с приветом.
Пальто повесить, где смогу?»
И про любовь, не выдам строчки,
В пейзажах просто я профан.
А он заявится в полно`чи:
«Ну как успехи, карифан?»
Из дома выгреб всю овсянку,
Не покупаю хлеба год.
От нервов пить стал валерьянку,
Возненавидел сразу кот.
И угостить то вроде нечем,
Но словно близкая родня,
Его приход ко мне извечен:
«Гляжу, что ждал опять меня»
Про реализм хотя бы слово,
Катрен про то, что патриот.
Июль. Жара. Ночь. Полвторого.
И за спиной вновь кто-то ржёт.
- За что такое мне, Всевышний,
Мои где грустные стихи?
Читаю, что поэты пишут.
Там мысли-бабочки легки.
Нет звёзд моих на небосводе,
Смирился, с тем что не везёт.
Пойду слеплю пяток пародий,
Хотя бы "Конь в Пальто" поржёт.