Бывают места , где свет как в эльфийском лесу,
Рассеян над копнами медоносных растений.
Туда сквозь пустыню бурые ветры несут
Оторванные от мальчиков смутные тени.
Туда ползут погибшие всех сортов,
Опираясь руками на облачный фронт.
Тени лежат под зонтиками цветов,
Глядя в гудящий близкой войной горизонт.
Тем временем души влетают в распахнутые врата
Хрустальных небес, звенящих как волоски,
Тонко и нежно... И тут поет высота.
А мы, наматывая пыль пустыни на каблуки,
Идем положить очередные плоские камушки
К могиле на краю прозрачного парка,
В котором вспыхивают оранжевым бабочки,
Как фонари у тропинок в светлое завтра.