В шорохе прелой листвы
Слышу прощальную боль.
Всё изменилось. Увы!
Ты на коне. Ты - король!
Звёзды кому-то назло
Брак по расчёту сулят.
Может, нам всем повезло?
Чувства, как листья сгорят.
Где же бокалы с вином
Горьким, как наша печаль?
Хмурится день за окном,
Манит тревожная даль.
1996, Людмила Королёк