Ну, как же были мы в своих сужденьях "правы",
Не замечая "передоз" любви-отравы,
Но лопнул трос на середине переправы,
Пустив меня ничьим паромом по теченью...
А оставалась до тебя такая малость,
И всё наладится со временем, казалось,
Но вместе с памятью моей в тебя впиталась
Обида с горечью, подобной отреченью...
Ни упросить её, мерзавку, ни заставить
Меня оставить, хоть на время, стерву память,
Где ничего не изменить и не исправить...
Несёт сорока на хвосте дурные вести:
Лишь тучи, сирые извечные скитальцы,
Затянут серостью Москвы кривые пяльцы,
Твоя любовь уйдёт дождинками сквозь пальцы
С теплом ладоней, обращённых в поднебесье...