на скалах высоких дом чей то стоял.
в нем жил одинокий кто то.
и этот кто то беспрерывно молчал.
и кажется был влюблённым в ноты.
он как зачарованный рисовал
их везде: на утвари и на стенах,
на чашке чугунной из которой он пил,
на подушке из птичий перьев.
он петь не умел, не умел и играть,
но лелеял мечту, как озеро воду,
что однажды он будет счастливо плясать
под ноты из уст кого то.
и однажды, в какую то хмурую ночь,
он отрыл все двери и окна,
и ветер точно по нотам запел,
что он рисовал на стеклах.
и ветер гудел триолями песнь,
что была написана в спальне,
и разрываясь на тысячу октав,
мелодию, что начерчена в ванной.
и этот кто то, кто жил на скале,
заплакал от радости бурной,
и стал танцевать, как безумный во тьме
этой ночи тайной, безлунной.
все встало на место.и каждую ночь,
свиданье ветрам назначая,
он открывал все запоры свои
и молил, и не ведал отчаянья.
он ждал без предательств.во время одно,
на том же месте безо всяких претензий,
не сменив обстоятельств, не запирая окно,
сняв дверь, боясь показаться нечестным.
и мир для него становился прекрасным,
как только спускалась ночь.
он новыми нотами исписывал краски.
и ждал исполнения сего.