Променять ни на что не смогу
Ваших глаз поднебесную просинь.
И навечно я буду в долгу
Ваших рук обронивших простынь…
Поцелуя в ту майскую ночь,
Роя лунных лучей в чащобе, -
Ту безумную обморочь
Даже время не в силах угробить…
В.С.
Сто лет назад, в тот день погожий …
Боюсь метафорой расхожей твой слух смутить.
И может зря тревожить память того дня
Сейчас, когда всё зыбко, сложно
И разобраться невозможно в себе самой.
Но вспомни всё же:
Мы юны, чисты и моложе
На двадцать лет плюс два. Тогда
В сентябрь семнадцатого дня
Обоим нам по девятнадцать,
Как сыну нашему теперь.
Тот миг в груди живёт досель –
Любовь открыто рвётся в дверь.
(Не тайно, крадучась, в окно,
Как много лет спустя, потом).
В тот день, иль вечер, может в ночь…
И память тщетно напрягая, себе я не могу помочь
Восстановить всё то, что было до той минуты.
Где гуляли, что говорили, иль молчали -
Всё захлебнулось в море чувств тобой рождённым.
Не боюсь тебе признаться, что едва ли
Порыв ответный был в начале
Таким же честным. Он пришёл
Скорей рассудком, чем душой.
Но жребий брошен, семя пало,
Росло, страдало, погибало
И расцвело могучим цветом, -
Боготворю тебя за это.
За чувство, что во мне ты породила:
ЛЮБИТЬ ТЕБЯ.
А не за то, что ты меня любила.
Прошло оно сквозь бури и ненастья,
В нём горечь моих мук и радость счастья.
(И всё же, что греха таить,
Хочу тобой любимым быть).
Сентябрь не май – пора любви.
Сентябрь, сентябрь заговори,
Ответь, ужели осень
Готова в грязь, под ноги бросить
Цветы, что выросли? Что зелень опадёт,
Что мороз в зародыше росток убьёт?
Что было всё предрешено ещё тогда?
Нет, не хочу, не может быть, не будет, никогда!
Сто лет назад, в тот день погожий…
Твой первый поцелуй.
И что же теперь?
Кто постучит во взломанную дверь?