Босиком на холодном полу
в начале безумного века
я слушаю белую мглу
одинокого человека.
Два фонаря неприкаянных
в дымке метели ночной
светят кому-то отчаянно,
машут ему рукой.
Два крика в ночи, два взгляда
сквозь белую пелену.
Им кто-то сказал, что надо
тьме объявить войну.
И подают сигналы
в ночь маяки-фонари
путнику запоздалому,
путь его озарив.
Первого снега колкого
по ветру кутерьма.
Ночь разбивая в осколки,
на город спустилась зима.
К утру тишина повисла,
но бездомные два фонаря,
теперь уж без всякого смысла,
зачем-то еще горят.