Встречный ветер смахивает слезы
со щеки вагонного окна.
Здесь светает что - то слишком поздно,
а в купе я третий день одна.
За стеклом мелькают полустанки,
в мокрых избах чуть теплится свет.
Старики поднявшись спозаранку,
варят свой бесхитростный обед.
В покосившихся названьях древних
пассажиры смысла не найдут.
Господом забытые деревни
никого к себе уже не ждут.
А вокруг поля, поля немеряны,
и березок ломких суета.
В предрассветной мгле, стуча размеренно,
катят, катят мимо поезда.