3 августа 2014
Мой друг, у нас за спинами огни,
но тьма не расступается пред нами.
Так ночь обожествлённой болтовни
находит наши будущие дни
скреплёнными случайными словами,
что мы не говорим. Смеясь, дрожа,
кусая губы, их не произносим;
отводим взгляд от кончика ножа,
своей рукой указанный держа,
его вонзая в будущую осень.
Мой друг, тебя не тронет этот страх,
сжимающий поверхность тонкой кожи,
усилием скрываемый в глазах:
так кто-то, истерзавшись, всё сказал,
но голос затерялся меж прохожих…
и каждый не решился догонять
слова, мой друг, которые обоим
мерещатся в последующих днях,
затем, что эта боль спасёт меня,
но кто бы знал, что сделает с тобою.