Рассвет… Заросший деревенский пруд,
в клубах тумана месяц, как подковка,
в руке обычный из лещины прут,
волненье в ожидании поклёвки.
И кажется сметанной тишина,
лишь петухов задиристое пенье,
в рассветном небе мается луна
и поплавка чуть робкое движенье.
Вот, наконец, натягивая леску,
на глубину пошёл куда-то вбок,
покачиваясь медленно, без всплеска,
поклёвку обозначил поплавок.
Как замирает детское сердечко
всё в предвкушеньи…, леска, как струна,
ну, всё, пора и вот она подсечка,
и тяжесть весом в пуд идёт со дна.
Лежит в руке желанная рыбешка,
взахлёб восторг и сердце гулко бьётся,
невелика добыча – пусть с ладошку,
но и такая просто не даётся.
Какой красавец - золотой карась,
такого жаль отдать на завтрак кошке,
хоть счастлив я - мечта моя сбылась,
плыви обратно – подрасти немножко.
Так с детских пор и до скончанья дней
я рыбной ловлей безнадёжно болен,
ведь щедр союз рыбалки и друзей,
хотя улов порой бывает скромен.
Вот потому, когда невмоготу,
когда судьба ломает жизнь, как палку,
я, воплощая детскую мечту,
бросаю всё и еду на рыбалку….