Я подхожу к твоему букету
с голой грудью, пахнущей солью,
и вдыхаю цветочный запах (он много сильней в темноте),
будто действие, данное ролью,
свершаю. Так, верно, конфету,
ест ребенок, что ищет спасенья
от хвори. И лжи всего света (будто сладкое - лечит)
довольно, чтобы дать сил
исцелить себя самого.
Так и я: этот флёр меня метит,
Говоря: "Ты - своя.
И его".