О, девушка! Станьте моей музой!
Уже пропал тот жгучий огонёк,
И скоро стану я писать лишь прозой
Хотя… Кому я вру? Поэт ещё живёт!
Поэта не убьет ни скорбь и не война,
Найдёт он силы, будучи убитым.
И дух его опишет, как всегда,
Что происходит в этом странном мире.
Но, как всегда, есть маленькое «но»:
Чтоб написать поэму нужна муза!
Увы, не для всего подходит нам вино,
И не всегда мы слушаемся блюза.