Встал с утра, попил рассол,
Съел оставшийся мосол,
Даже пива не хотел,
Так душою я болел.
Вспомнил, как себя я вел,
Что по пьяни людям плел,
Будто Пушкин не поэт,
А в меня влюблен весь свет.
Лучше всех пишу стихи...
Ох, грехи мои грехи.
Ты, читатель, мне поверь:
Долго мучиться теперь.
От стыда в огне сгораю,
Вы простите, умоляю.
Я как тот бродяга ветер,
Все летаю тут и там.
И люблю Вас всех на свете,
Будь хоть трезвый будь хоть пьян.