Днем - все слишком яркое,
Ничего нет одинакового.
Контуры такие зыбкие,
Правда своя у каждого.
Ночью - все слишком темное.
Тень всегда цвета черного,
Луна может быть только белая,
И не верят в наличие серого.
Но не черный я - и не белый,
И не яркий я - тут мне поверьте.
Каким цветом, художник умелый,
Ты нарисуешь меня на мольберте?
Что же в итоге получится,
Если все эти краски смешать?
Может душа моя смелая,
Которая так хочет мечтать?
А может все растворится,
И нечем тебе будет писать,
Картину, на которой птица
Еще не умеет летать?