Прозрачные дома,
И я играю в лето,
Листаю дней тома,
Веду дневник поэта;
И, воздвигая храм
На первом встречном камне,
Я с солнцем по утрам
Делю слова и тайны.
А сонм чертей у врат
Толпится бестолково…
Здесь ад, но, говорят,
Здесь всё уже не ново:
И города в огне,
И сонник разворован…
Но солнце верит мне,
И камень – отвоёван.
31 июля 2014